SONHO E ALIENAÇÃO

Depois do filme Matrix ficou mais explícito ainda a alienação de um mundo montado em cima apenas de ilusões, sonhos ou devaneios, mas a realidade não existe por si só, ela é pensada através de conceitos, idéias e sonhos. Viver sem sonhar é impossível, viver apenas de sonho é loucura, estamos entre Dom Quixote e a saída da matrix.

Dom Quixote era um fidalgo que fica louco e pensa que é um cavaleiro medieval e que vive em mundo com dragões, bruxas e princesas indefesas, o sonho toma conta de seu ser, ele se torna uma pessoa alienada, fora da realidade, porém se torna um exemplo de otimismo, ingênuo, mas otimista. O exemplo desse nobre que mergulhou intensamente em suas leituras de cavalaria é um exemplo do poder negativo da fantasia, de um ser humano fora de seu mundo, que não consegue estabelecer relações lógicas e sociais, pessoas assim são excluídas do jogo social, estão dentro de outra realidade lutando contra moinhos de vento.

Já imaginou dormir e nunca mais sonhar? Impossível, a vida sem sonho perde o colorido, perde um pouco o sentido, a arte com sua pintura, literatura, cinema, música e etc. não existiriam sem o sonho, sem a imaginação, mesmo a ciência com sua lógica e método precisa de fantasia, precisa do sonho para se realizar. Um mundo sem sonho é um mundo sem arte, sem encanto, sem desenvolvimento intelectual, sem progresso.

Não é contraditório pensar um mundo que valorize a imaginação e a fantasia e ao mesmo tempo condene a alienação dos sonhos, há um limite, como Ícaro que não devia voar muito baixo e nem muito alto para não ter suas asas derretidas pelo mar ou pelo calor do sol, devemos nos limitar  a não voar muito alto para não cairmos em um mundo de loucura ou abandonar de vez a fantasia e criar um mundo sem arte, ciência ou cultura. A fantasia é força impulsionadora de nossa vida cultural, sem ela seria inexistente nossa vida em sociedade, seria uma loucura maior que a dos alienados.

Dinheiro não traz felicidade?

O mundo capitalista tornou explícita a ideia que temos que ser ricos para sermos felizes, porém as dificuldades encontradas pelos pobres nesse sistema fez surgirem opiniões diferentes como a que é colocada no ditado popular  "dinheiro não traz felicidade." Mas até que ponto podemos dizer que o dinheiro não está ligado a felicidade? Pois nunca ouvi dizer que "pobreza traz felicidade".

O simples fato de ter um tênis de marca, ter um carro de luxo ou morar em uma região nobre não faz de uma pessoa feliz, seu caráter também não pode ser medido pela riqueza, por outro lado não podemos afirmar que essa mesma pessoa é triste, descontente com a vida ou mau caráter, é apenas uma pessoa que tem acesso a determinados produtos atravez do dinheiro. Ter dinheiro não é sinônimo de felicidade ou infelicidade, é um status e uma condição econômica "confortável", por assim dizer.

A imagem negativa com que a riqueza é vista tem haver com um certo ressentimento e inveja das classes menos favorecidas, a história nos mostra que os pobres sempre que tiveram oportunidade lutaram para se tornarem ricos e não pela igualdade de classes pregada pelo socialismo. Ter dinheiro e acesso a produtos e bens não é problema, o negativo é pensar que nossas vidas estão limitadas ao simples fato de possuirmos essas coisas, nossas vidas não se prendem apenas a isso, somos seres humanos que temos sonhos, amores, vida social, intelectual, o consumo é apenas uma faceta de nossas vidas, mas um lado importante, já imaginou não ter dinheiro para comprar comida, remédios, livros, gasolina etc?

Não se iluda, o capitalismo, a riqueza e o consumo não são vilões, são apenas situações e modos de vida, podemos ter dinheiro e acesso a produtos é benéfico, se alienar e pensar que somos apenas aquilo que temos é ruim, devemos usufruir de nossa condição de consumidores sem nos limitarmos, nem a riqueza, nem a pobreza trazem a felicidade em si, porém é mais fácil ser feliz com dinheiro, já que sem ele não temos acesso ao mínimo de dignidade nesse mundo capitalista.

De volta a Goiânia, longe da cidade fantasma, de volta a escrita.

Se deus esta morto tudo é permitido? Adoro perguntar, um texto, um contexto, uma vida, interpretar é mergulhar no texto, é refletir sobre o contexto lido nas linhas, nas palavras, parágrafos indecisos, dúvidas decisivas. Homems virando insetos, sexo com tuberões, cachorros estupradores, vinganças e rancores, saio de cidades fantasmas, fujo de pessoas mediocres e psicopatas, entrego minha alma a deus, ao demônio, ateu, nem alma tenho. Amor, tristezas, alegrias grotescas, belezas de janeiro, chuva, volto a morar em Goiânia, volto a terra de mulheres lindas, cinema, teatro, pessoas comuns, lierárias. Volto a sonhar, volto a questionar, nunca parei.

Ouço uma música, "eu nem sonhava te amar desse jeito," êxtase, excitação, tesão, momentos descolados, subterfugios para introspecção, contemplação de minha vida, charme discreto, sexo ocasional com pessoas a noite, filmes do Clint Eastwood, escrevo um livro,. espro um apelo, voltar ao meu aconchego me traz todas as coisas, lembranças, passado sem memória, o devir tem gosto de morte.

Talvez escrever seja perda de tempo, uma pessoa boçal e estúpida pensa assim, eu sou apenas mediocre e soberbo, escrevo por causa de meus desejos, desabafo do estômago, liberdade da consciência, contos, política, filosofia caótica, taras emocionais, cinema transcendental, metafísica do amor, dor sem choro, volto a escrever, volto a viver, em Goiânia perco os sentidos, vida sem limite, espero a morte chegar com um pouco de ironia machadiana sem realismo, sem fantasia, sem prestação, apenas um homem a caminhar rumo ao nada, Mad Max sem roupa de couro.

A felicidade não existe para sempre, são momentos, nesse momento estou feliz, tranquilo, volto a estudar, a viver as orgias da arte, o entretenimento da mente, mentiras da verdade, outra etapa, depois de uma ano cheio de altos, baixos e abismos subo novamente com asas de cera ao ceu cheio de ilusão, amores, dúvidas e poucas decepções, cheiro o ortelã, a liberdade e a angustia de viver, espero pela morte sem demora, sem ansiedade, vivo esses momentos de felicidade terrena com muita saudade do inferno que me fez crescer.

UM CONTO QUE ESTARÁ EM MEU SEGUNDO LIVRO

                                                  

                                           

                                                          O TANGO

Não adianta tentar esquecer, por onde eu passo eu vejo seu rosto, ela está impregnada em mim, seu cheiro, sua cor, seu gosto, suas gargalhadas não saem de meus ouvidos, tenho calor com o seu corpo, ela não vai sair de mim, está em meus sonhos, pesadelos, pensamentos sacanas, ideias mundanas, românticas poesias sobre a desgraça, sobre o existir, mentir faz parte dessa farsa chamada vida, quero o perdão dos mortais, querer é um poder que se espalha no meu peito, ela não vai embora, posso tentar, mas nunca conseguirei. Beatriz, sua feiticeira, faz o favor de ser esquecida, lembrar é uma forma de tortura, alma em chamas, vou queimar com suas loucuras.

Onze de setembro de um ano que não me recordo o número, acordo sem coragem, a preguiça faz morada em mim, um grito, algo como o fim do mundo, a democracia parece estar em perigo, alguém fala em barbárie, tenho um momento de reflexão, fico sem saber o que fazer, as pessoas parecem agitadas, ligo a televisão, aviões se chocando contra prédios, algo está acontecendo nos Estados Unidos, ataques terroristas é coisa de cinema, não é um filme, é real, fogo, destruição, gente chorando, explode o ódio e a desconfiança, a partir daquele momento ser árabe virou sinônimo de terrorismo, as pessoas ficaram chocadas, é o fim do capitalismo, assim pensaram muitos, a coincidência de um mundo caótico, foi nesse dia que conheci Beatriz, meu caos particular, minha guerra sem fronteiras, o ataque terrorista de meus pensamentos.

Ela me pergunta se eu acredito em horóscopo, digo que não, ela também não acredita, acho isso simpático, não cremos nessa bobagem, ela é engraçada, ficou indiferente em ralação ao ataque terrorista de onze de setembro, ela nem parou para pensar nos mortos, na política, democracia, ela queria falar apenas sobre a gente, que meigo, fiquei chocado com a falta de importância que ela deu para o assunto, todos comentavam, ela não estava nem ai, isso eu adimirava, uma pessoa fora do tempo, eu cheguei a pensar que somente Deus era assim, Beatriz tinha algo de divino nela.

Fome, como algo na geladeira, ela não come, não bebe, pelo menos faz sexo, isso é uma vantagem, ela discute sobre quadros, ela gosta de arte, eu não entendo nada, ela faz um monólogo, eu não falo, não gosto de opinar sobre assunto que não domino, ela dá um show, adoro vê-la falar, seu discurso é uma sinfonia para meus ouvidos, como prêmio ela ganha um beijo, isso é pouco, ela pede mais, eu dou mais. Toca um tango, não sou muito adepto desse tipo de música, Beatriz me apresenta a melancolia em notas musicais, fico surpreendido com essa faceta do ser humano, o tango toca tristemente em meu quarto, será nossa trilha sonora, sempre me lembrarei dela quando ouvir essa música.

Chuva, meus óculos embaçam, não consigo ver direito, saio correndo para pegar o ônibus, entro todo molhado, em pé finjo estar tudo bem, pessoas comentam sobre o fato ocorrido nessa manhã, uma mulher ao meu lado ri quando me olha, procuro para ela do que está rindo, ela não me ouvi, está com fones de ouvido, desço, ela desce também, juntos no ponto de ônibus esprando a chuva passar, conversamos, falamos nossos nomes, é o meu primeiro contato com essa mulher, seu nome é Beatriz, a mesma que não acredita em horóscopo assim como eu, não a beijo nesse dia, pego seu telefone, saimos três dias depois, a alegria quando a revi foi tão grande que meus lábio não pararam de mostrar meus dentes, sorriso eterno, pensei que somente Deus era para sempre, eu também tenho algo de divino.

Ele atravessou a rua rápido demais, o carro não parou, a freada fez um barulho infernal, eu olhei aquilo com espanto, ver uma pessoa sendo atropelada é algo sensacional e estranho, acompanhei sua vida ser retirada, seus últimos suspiros, a vida é algo frágil, o líguido que está dentro da garrafa evapora rápido, quebraram a garrafa, sua vida evaporou, ele é apenas uma lembrança, seus corpo uma poça de sangue, a rua um caminho para o perigo, vou embora com minhas compras, ainda estou vivo, que vergonha.

Não quer falar comigo, qual o motivo? Não sei, ela não precisa de motivos, fica sem conversar quando lhe dá na telha, assim é Beatriz, eu compreendo que não há como entender essa mulher, incógnita, o "x" sem respostas.

Faz um ano que não tenho notícias daquela mulher, ela simplismente sumiu, não brigamos, não amamos, simplesmente acabou sem respostas, sem motivos, a vida deve ser assim, eu é que ainda procura ter explicação para tudo, modernidade. Saio, vou a um bar com um amigo, bebendo fico um pouco mais contente, na vida tenho momentos de alegria, fico sabendo que Beatriz se casou, não estou impressionado, que ela seja muito feliz.

Posso falar a verdade aqui, não esqueço Beatriz, seu rosto é uma constante, olho no shopping uma mulher passando perto de mim, seu rosto é o mesmo da menina que não acredita no horóscopo, investigo, procuro, descubro onde está morando a rainha da indifereça, vou até sua casa, sou recebido muito bem, ela me apresenta seu marido, sou uma visita, marcasmo um encontro, uma semana depois estamos em um parque, conversamos, eu procuro para ela por que ela me abandonou, ela responde que simplismente quis fazer isso.

Transamos, há um ar de erotismo a mais quando transamos com uma mulher casada, foi a última vez que a vi, fiquei sabendo que um mês depois desse nosso encontro ela se matou, deu fim a sua vida tão elegantemente quanto triste, cortou os punhos e deitou na varanda ouvindo um tango, música para seu fim. O quarto está escuro, não vejo nem um vulto, mas ouço meu som ligado, a música toca infinitamente, existe algo de demoníaco nisso, o tango prefirido de Beatriz não fica de fora da seleção musical da noite, as vezes imagino e tento dar explicações para o que aconteceu, ela nunca havia falado em suicídio, mais uma vez quero explicar, as respostas fazem falta aos mediocres, acabo me contentando em apenas ouvir, o tango dança lentamente em meus ouvidos, faz morada em minha imaginação, ela vive nessa música, a música vive com a morte dela, não consigo esquecê-la, o tango continua tocando.